Владимир Семёнович, какая Вам разница?

Неужто нельзя было дольше пожить?

Ведь нам с этой жизнью без Вас трудно справиться,

Ну разве что взять и о ней позабыть.

А как тут забудешь, когда всё по-прежнему?!

Мы так же грызёмся, воруем и пьём...

А кое-кто сильно скучает по Брежневу,

Не нравится время, в котором живём.

Окрысившись в злобной, невнятной полемике,

Они, как балласт, на подъём не легки,

Погрязли в ненужной словесной истерике,

И им никогда не нырнуть под флажки.

И баньку никто не протопит по белому,

Народ больше к едкому дыму привык,

А вредный угар без того угорелому

Теперь ещё крепче завяжет язык.

Нам горе-писателям собственной повести,

В которой сюжет вызывает вопрос,

Шлёт жизнь ежедневно сигнал нашей совести,

С отчаянно частым посланием SOS.

Мы хлещем коней по бокам круто вздыбленным,

Но кони стоят и в крови удила,

И то, что навеки казалось незыблемым,

На наших глазах догорает дотла...

Никто и ничем, осмелев, не гнушается,

И частая ложь стала нормой вполне,

А наглая мразь вон из кожи старается

Стереть нашу память о прошлой войне...

Гнилые, продажные, Бога не знавшие!

Кто ваш господин, нам понятно без слов.

И жаль, что в земле, где лежат за нас павшие,

На братских могилах не ставят крестов...

Владимир Семёнович, надеюсь Вы слышите,

И к нам не утратили свой интерес.

Так, может быть, всё-таки что-то напишете

И нам пропоёте однажды с небес?

Нас грешных по ходу неверие сглазило,

Живём, будто спим, понимая едва,

Как Вас ни с того ни с сего угораздило

Уйти, не простившись, от нас в 42...

Владимир Семёнович, как Вас угораздило...?

Уйти, не простившись, в свои 42...